Für niemanden. Von niemandem. 

In einer Novelle heißt es, dass alles mit einer Einleitung beginnen sollte. Das stimmt – also beginne auch ich mit einer Einleitung.

Es ist schwer, für jemanden zu schreiben, der vielleicht gar nicht existiert. Deshalb ist diese Seite und alles, was hier geschrieben steht, für niemanden – von niemandem.

Als ich mein Studium beendet hatte – was noch gar nicht so lange her ist –, beschloss ich, eine Vorlesung meines Lieblingsdozenten zu besuchen. Nach der Vorlesung unterhielten wir uns lange. Ich erzählte ihm, wie verzweifelt ich war, weil ich den Sinn des Lebens nicht mehr sehen konnte; dass mir, anders als Newton, kein Apfel auf den Kopf gefallen war und ich nichts Außergewöhnliches entdeckt hatte.

Er lächelte und sagte mir, dass Menschen aus den Sozialwissenschaften Zeit und Lebenserfahrung bräuchten, um etwas wirklich Neues zu erkennen – anders als Physiker oder Mathematiker. Um meine Seele ein wenig zu beruhigen, fügte er hinzu, dass er mir ein Buch mitbringen könne, das mir helfen würde, mich selbst besser zu verstehen. Gleichzeitig murmelte er jedoch, wie schwer dieses Buch eigentlich zu begreifen sei.

Voller Ungeduld wartete ich auf die nächste Woche, um wieder zur Universität zu gehen und das versprochene Buch entgegenzunehmen. Ich zählte die Sekunden, bis ich endlich mit dem Lesen beginnen konnte. Und dann hielt ich es in den Händen: Rudolf Steiners Theosophie, eingehüllt in einen leuchtend roten Einband. Kaum hatte ich die Universität verlassen, schlug ich das Buch auf. Die georgische Übersetzung stammte von Swiad Gamsachurdia und Merab Kostawa – dem ersten Präsidenten Georgiens beziehungsweise einem Nationalhelden des Landes. In genau diesem Moment wurde mir klar, wie schwierig die Lektüre werden würde. Doch das war erst der Anfang.

Schon im ersten Kapitel, das eigentlich nur eine Einleitung ist, wurde ein Auszug aus einer Lehre Johann Gottlieb Fichtes zitiert, die im Herbst 1813 veröffentlicht wurde:

„Zum Verständnis dieser Lehre bedarf es eines völlig neuen inneren Sinnesorgans, das eine neue Welt wahrnimmt, die dem gewöhnlichen Menschen verborgen bleibt.“

Als ich diese Worte las, erfüllte mich eine tiefe Angst vor der Gewöhnlichkeit. Denn wie Shakespeare einst schrieb: Nichts ist so weit verbreitet wie der Wunsch, anders zu sein.

Ich begann mich von einer einzigen Formulierung verfolgen zu lassen: „dem gewöhnlichen Menschen verborgen.“ Was bedeutet überhaupt ein gewöhnlicher Mensch? Kann ein Mensch gewöhnlich sein, wenn doch allein seine Existenz bereits etwas Außergewöhnliches ist? Und selbst wenn wir den größten Teil der Menschheit als „gewöhnlich“ bezeichnen – so wie es uns die Normalverteilung in der Psychologie der menschlichen Entwicklung nahelegt, nach der die meisten Menschen einander ähneln und nur wenige Ausnahmen darstellen –, ist dieses Buch dann nur für eine kleine Minderheit bestimmt?

In diesem Moment spürte jede einzelne Zelle meines Körpers eine überwältigende Angst. Was, wenn ich ein gewöhnlicher Mensch bin? Was, wenn mir genau jenes „völlig neue innere Sinnesorgan“ fehlt, von dem Fichte spricht?

Es war nicht die Angst davor, gewöhnlich zu sein. Es war die Angst, den Menschen zu enttäuschen, der mir dieses Buch geschenkt hatte – einen Menschen, der für mich zu den außergewöhnlichsten Persönlichkeiten meines Lebens gehört. Deshalb schaffte ich es, nur siebzehn Seiten zu lesen. Denn jedes Mal, wenn ich eine Seite berührte, empfand ich nicht die Freude des Lesens, sondern die lähmende Furcht, einer Erwartung nicht gerecht zu werden.

Seitdem sind nun sieben Monate vergangen, lieber Leser.

Und genau darum geht es in diesem Blog: um Rudolf Steiners Theosophie und um all die Gedanken, die während der Lektüre dieses Buches in mir entstehen werden. Denn ich war nie gewöhnlich. Und vielleicht ist jetzt der richtige Zeitpunkt gekommen, eine weitere neue Seite aufzuschlagen.